Mente, cuerpo, alma; qué somos, criaturas indefensas anhelando la verdad, anhelando un beso, un te quiero; anhelando sentir, vivir lo que se sueña, evitar el sufrimiento. ¿Qué somos, además de lamentos?  libros inacabados, libros incompletos que un escritor se aburrió de escribir. Somos latidos, somos imágenes y recuerdos, recuerdos y pasado; humanos y esclavos; esclavos de elegir algo, esclavos del cuerpo y el olvido repentino. Qué somos, criaturas débiles, en buscar de amor y espacio, en busca de juventud, en busca de sentido. Qué somos, un cuestionario no resuelto, un amuleto en el universo. No somos nada, pero somos todo, todo lo que tenemos para comprendernos, somos carne y huesos, pero también somos conciencia, conciencia que carga, que envenena; que envuelve, que libera ¿qué somos? no entiendo. Gritos, auxilio, mar, fuego. Qué complejo. Qué somos, me pregunto mirándome al espejo, me pregunto cada vez que leo tus versos, cada vez que quiero tus besos. No sé, no entiendo, qué complejo. Palabras, eso somos, palabras que alguien pronunció, palabras que quedaron flotando en el viento pero no se disolvieron. Somos música y arrepentimientos, somos buscadores de estrofas y rimas, también artistas y rutinas. Aburrimiento y quejumbre, también somos eso; somos lo que no somos y lo que fuimos; somos lo que imaginamos, lo que pensamos y sentimos; pero qué, qué somos? Somos respiro, sangre viajera, ¿somo viajes? viajes interiores, exteriores, intercontinentales, intergalácticos, ¿intersexuales? ¿intermentales? Somos contradicciones, somos buenos deseos, a veces. Somos cínicos. Somos secretos. ¿somos realmente? Tal vez no somos lo que pensamos que somos, y la verdad e que no hay verdad que diga qué y por qué somos algo. Somos hermanos, somos amigos, somos lobos contra lobos, no sé, qué raro, qué difícil, qué complejo. ¿Somos o soy? Mar de gente indiferente. Mirar sin ver. Hablar sin pensar. Ser sin vivir. Qué somos, me pregunto mientras las aves cantan a lo lejos.

Anhelo vivir.